Je suis ce qu'on appelle une poète à ses heures perdues,
Mais des heures vraiment perdues,
Lorsque au plus profond de mes nuits,dans les plus profondes ténèbres de mon esprit,
Lorsque que je me sens seule et que j'ai froid;
Ces heures ou plus personne n'est là pour me rappeler que j'existe;
Quand plus rien ne me dit que je suis là,à la frontière de mes cauchemars et de l'oubli,
A la frontière de la réalité et de ma vie;
C'est là que mon âme a besoin de coucher sur le papier
Ses sinistres embruns.